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　　—次旅途，—次洗礼，和世界的碰撞，安静地去感触、思索一些和自己毫无关联的琐事，或者，记忆中还残存的情感碎片。无可规避，我们都还随着这个世界运转着。
　　列车奔向的远方，都是一片崭新的天空，流云过往，投下一条条的光影。仰望着，觉得它似乎会飘向哪里，可结果是，它最终不知所踪，待最后，剩下一片铅华。这些侧又是意念而已。
　　斜扫过地平线的阳光在厂袤的地面上映染出狭长而斑驳的列车缩影。微弱、易碎绵延向前。那些光影包含了生命开始时弱小的心灵最初纯粹的梦想，无可厚非的是它们与现实毫无关系。
　　每一次旅途都有其固定的格调，狭窄的过道，拥堵的空气，浑浊的呼吸，在座位上抽烟的中年男人，柔和的车灯洒下，一切都有些苍白。恬静中突然暴发的笑声，对面哭闹不止的小孩，让人觉得无所适从。剩下能够做的事情，就是浅浅地入睡。散乱的思绪总会在这时浮现，以为自己还是一个什么都不用想的孩子，天真地活着，无忧无虑，把自己的天空涂鸦得五颜六色，打小，我是一个缺乏想象力的孩子，可现在我把想象换成了幻想，把青春挥霍的张扬，跋扈，却又无可奈何。候鸟掠过水面，一圈圈的涟漪荡向绿水的中央，辽阔、无望，逐渐的模糊，似曾经的梦，飘向记忆的深处，深不可测，偶尔还有一丝的光影透出，那又能怎么样呢?我们已经活得很现实了。也不再想和过往再有什么纠结，在阳光下撒手，五指修长，有些透明，是未来吗?
　　阳光逃离不了黑色的召唤，黑与白的更迭执掌着生命的归宿，我们又何须无度地挣扎。黄昏的光影在西边逐渐变成一抹殷红，山影重重，身姿透着鬼魅，你回头望了望高阁、楼台，紧裹衣袍，步入山林，从此，世俗，红尘，不在，风与木，鸟与花，代之。青松绿竹立，纸扇红烛依，诗亦酒，酒亦诗，风来则来，风走则走。
　　这是幻想，主人公不是我，幻想不需任何理由，幻想不会留下厚重的光影。又有倒具呢?
　　一些并不再重要的东西留下的影像把过去遮得严严实实，有些人拼了命想把它看穿。回到过去，有必要吗?没有必要吗?
　　我不是一个活在过去的人，记得就是记得，忘记就是忘记。我把这—切的理由归结于我很懒惰，想过去是要很大勇气的，要很努力的，我懒得去积攒那些勇气。
　　夜，笼着黑黢黢的水面，有人背着梦想泅渡。那是眉梢结霜的时节，寂静的声音把人的脊梁戳得发麻。哗啦啦的水声由强渐息，晓雾笼江，天亮了，人呢?看，那水中刻着他的名字，一叶扁舟，早已随波逐流，那船主是否早已把他救走，那梦想是否依然依旧?
　　这亦是幻想。
　　幻想不需要任何借口，又何须掩饰。
　　寒鸦起，晚风寒，青丝缥缈，江南珠帘残。黄花泣，锦衣单，羽翎明目，玉马相思断。女子的恪守，男子的悔泣。
　　这不是幻想，这是旧时男子的梦想。毁了多少无辜。那厚重的光影沿袭至今。
　　梦想在时间中潜移，在现实中默化。光影依旧。
　　或许，我该站在屋顶尖耸的教堂。一袭长衣，看着台下空缺的长椅，翻着厚重的《圣经》，寻找着残章断句，来救赎众生。
　　唱诗班宏厚的音量惊起了停在屋顶的白鸽，—大片的光影在阳光下跃动。是生命。
　　或许，光影下的世界并不那么的光怪陆离，也不是那么的厚重，只是背负着沉重，生命也就不再那么年轻，有多少生命在伤逝中老去，在现实中不堪一击。有些事成不了现实，就让它成为永恒。如此，光影略淡。
　　或许，
　　无可规避的是，
　　光影依旧。
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